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Há um canto que anseia em sair do canto de minha boca. Há uma tempestade de questões que persistem na voraz insistência de cheirar linda fulô. Eu, que sou passarinha, teimo nessa vida de entender fulôres e avexamentos, e já que nem tudo nessa vida trata-se sobre voar, passarinha que se preze só avoa se tiver onde pousar, e o que seria de minhas penas sem algumas lindas flores para observar? Eu, que versei, tratei e destratei sobre cantos e desencantos, leio tua voz nessas páginas como carta aberta: mulher negra nessa rica escuridão, feito Senhora Dona Noite – ela que se orgulhe de tal comparação! – partindo as entrelinhas dessa escrita como punhal cravado em nossa consciência, agindo em legítima defesa, como quem rasga o padrão do nosso verso, rompe e interrompe o trânsito da escrita na necessidade da ousadia.
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